Бывает, как от боли, на изломе,
Душа заплачет среди тишины.
Я помню - мы на практике в детдоме.
Все веселы, беспечны и юны.
Мы все уже, почти, что эскулапы,
Себе представить, даже не могли,
Что к нам - детишки, с криком :Мама! Папа!
Едва мы в игровую, к ним вошли.
Стараются дотронуться, прижаться.
Хотя бы, просто рядом постоять.
А, мамам с папами, по восемнадцать! И, каждый, прочь готов был убежать.
Хотелось позабыть про все на свете,
Чтоб это оказалось, просто, сном.
Нам эти недоласканные дети,
В душе перевернули всё вверх дном.
Я помню мальчика. За край халата,
Меня тянул и спрашивал всерьёз :
- Ведь ты пришёл! Ты настоящий папа?
Когда меня отсюда заберёшь?
Душа болит, как будто на изломе.
И, память моя, прошлое храня,
Нет-нет, да и напомнит о детдоме,
И, мальчике.... Простишь ли, ты меня?