Е.Е.Комарову, библиофилу
Мысль, заточённая в формате,
Привычно терпеливо ждёт,
Пока очередной читатель
Её не выпустит в полёт.
Ей тесно в стихотворной клетке,
Она летящей рождена,
По сторонам - её соседки
Сложили крылья, как она.
Им, знающим полёт пьянящий,
В затворе пыльном не резон,
Как наказание - томящий
Бумажный беспробудный сон.
Им, наши души бередящим,
Тоскливо в переплётах книг...
Вы выпускайте их почаще.
Они - для нас,
А мы - для них.
2005