Из бездны Тартара как будто выплывают,
Из плотной тьмы чудовищных глубин,
И жуткую телесность обретают
Герои Васи Ложкина картин.
Плывут, плывут из тьмы, собою горды,
Как порождённые больной горячкой сны,
Тупые и озлобленные морды,
И мёртвой пустоты глаза полны.
И "патриоты" все они при этом,
"Врагов" клянут со скрежетом зубов.
Есть среди них и якобы поэты,
Творцы из грязи слепленных стихов.
Ехидны вдохновляют их, не музы,
Слышны глумливых визги голосов.
Сползаются в преступные союзы,
Поток похабных извергая слов.
Не закалённых юных душ убийцы
Толпой текучей призрачной плывут.
Здоровый дух задушат кровопийцы,
И плоть, напившись крови, обретут.
Бездушным взглядом мертвецов пугают.
Но не меня. Грифон мой начеку!
Рецепт есть древний. Пусть их почихают!
Я вдоволь дам понюхать чесночку!