Мы погибли, но песни остались
о надеждах не наших,
о будущем, что не настало,
о мире из пуха стального.
Так не бывает. Сон это был,
сон не советский.
Степные очнулись чудища
далеко от сирен.
Товарищи! Какая мерзость снится!
Что мы в больничной палате
к кислородной трубе подключены,
и ругаем врачей вороватых...
Бери костыль! Наливай утку!
Рви окна, неба обои!
Буржуйскую тюль темную!
Весела вдова пролетарская!