Мы становимся невесомыми и немыми,
для меня нет важнее не сказанных всуе слов.
Облака наклоняются ласково, как ручные, осязаемо их приручаемое тепло.
Мне так маетно и свободно стоять у края, так пронзительно ясно, чего же я не смогу.
Белой вишней расцвёл небоход в середине мая, и как будто в снегу всё застыло на берегу.
Подбираешь слова, но не сказанных будет больше, подбираешься к сути — и яростно лгут слова.
Обмелевшее сердце, как льдинки, слова обточит, оставляя короткое верное «я жива».
Мы становимся онемевшими, молча таем. Невесомо легко знать, чего же я не смогу.
Белой вишней расцвёл небоход в середине мая.
И всё тонет,
и тонет,
и тонет в его снегу.
9.05.19