Сколько лет кровоточит спина ,прорастая пером,
Серым пеплом шаги осыпая, как яблони цветом
Что ты , милый, боишься? Ты мне заплатил за добро…
Нет любви, это тени болотные сносятся ветром.
Сколько нас, опоенных росою из маковых луж
Просыпалось, давясь не от боли физической криком
Нет любви, этот вечный февраль замороженных душ,
Не наступит весна, но мы к этому как-то привыкли.
В нелюбви мы рожали детей, нелюбви научась,
За наивность свою мы себе в полный рост отомстили…
Мы привыкли к железу, не жжет роковая печать .
Только крылья …как жаль наши легкие сильные крылья…