Дождя приход по стёклам еле слышный
и тянется рука к листу тетради,
воспоминаний миг, плейкаст афишный,
неоном осени залихорадил.
И лик луны, ваяя тихо счастье
по Фаренгейту градусов за двести,
предупредил в преддверии ненастья,
зонт раскладной висит на месте.
Из всех углов забывчивые тени,
замедлив бег, сгустились у окошка,
извечным спором разных мнений,
о чем же так мурлычет кошка.
На брудершафт ворвался тёплый ветер
замочной скважине, устроив взбучку.
Он, как и все, мечтал о жарком лете.
- Июнь. Прием! - скрипела авторучка.