Во мху, заскорузлой плесени,
сетке трещин,
когда-то, в таком вот месиве
ты воскреснешь.
Потрогав прозрачный воздух
крылом ли, лапой,
вздохнёшь, как тогда, на звёзды,
пойдёшь на запах.
И ты замурчишь, присвистнешь,
заквохчешь мило.
И вспомнишь, по прошлой жизни,
как это было.
И также полюбишь, сокол,
клочочек шерсти,
как, раньше, любимой локон
любил до смерти…
… Летит по июню нынче
всё белым пухом,
что ты от любви грядущей
надрал из брюха…