***

Какие ещё, нахрен, могут быть мысли?
Их у меня больше попросту нет.
Нейроны сгустились, скомкались, закисли,
Сначала в кашу, а после - и в бред.
В моменты отчаяния, страха, агонии,
Апатией полон пустующий мозг.
В довершение этой погони в загоне
Между мной и чувствами сломан мост.
Какие тут, нахрен, могут быть мечты?
Есть чётко разложенный списанный план:
Сегодня не сдохнуть, а завтра... а завтра...
А завтра посмотрим, что будет не так.
Сымпровизируем, слажали - привыкнем,
Нет идеальнее плана сего.
Жизнь на остатках энергии в нише,
Покинутой сердцем - уже всё равно.
Да, не выдержал натиска, вылез на берег,
Туда, где размеренней, тише,
Сбежал я от бренных истерик,
Холодных потоков, морозивших душу и тело,
Послав всё подальше, все мысли о фальши.
Но не долог был пир у великих, застывших камней.
Картину прекрасного мира,
Что строил годами во сне,
Разрушил булыжник реальности.
Со звоном в минорной тональности
Мой идеал разлетелся на части.
Действительность пнула меня, изогнула,
Разорвала, вновь слепила и мило шепнула:
"Я знаю, к проблеме ты сей не причастен.
Но будешь страдать, мне ведь это - услада.
Слишком уж мирно и складно живёте!
Кончать пора с вашим размеренным ладом.
Посмотрим, как нынче вы все запоёте!"
И вот, я сижу, абсолютно растерян.
Без чувств, без эмоций я, день ото дня,
Бессильно смотрю из-под собственной тени,
Как за стеной угасает родня.
И если бы мог я хоть чем-то помочь им,
То был бы резон собрать волю в кулак,
Но всем нынче ясно, что нет полномочий,
Влиянье моё не поможет никак.
Лишь время и случай решают отныне
Судьбу очень близкого мне человека.
И лёжа в пустующей людной квартире,
Ночами мои не смыкаются веки.
Я мыслю о том, как могло бы быть лучше
Вернуться назад, годов этак на десять,
Где все живы-здоровы;
Я, с игрушкой из плюша,
Иду засыпать, ни о чём не жалея.
Но, в реальность вернувшись, в душе моей пусто.
Голова лишь трещит от контрастов картины.
Какие теперь, нахрен, могут быть чувства?
Мне мысли хотя бы собрать воедино...