Я смех ветров вдыхаю, хохоча,
И с ними над собой смеюсь нещадно.
Шипы иронии – суровей палача:
Кого-то ранят, что-то защищают.
Кого-то грёзы вещие хранят –
О дне грядущем, замках и медалях,
Кого-то сны о прожитых годах
Холодным утром нежно согревают.
Я мчусь в потоке бешеных огней,
Навстречу ночь, вино… – зовёт набат…
А за окном смущённый детский взгляд
Ждёт с любопытством лунных новостей.
И в этой гонке замерев на миг,
Махнув рукой малышке за окном,
Я всеми клетками запомню этот мир,
Чтобы кому-то передать потом.
И вновь помчусь, с ветрами хохоча…
Но Душу в настоящее верну.
Ведь жизнь со мной случается сейчас,
Не в прошлом и не в будущем году.