Мы, балдея, менялись позами,
Привыкали чинить экстаз…
Это всуе цветочки поздними
Называют глупцы,
За нас
Говорят не слова,
Ни вздохи, но
Прожит`ого – читай года,
Не чураемся, зная,
По фигу
Окружающим не всегда
Наши виды,
Румянцем совести
Чуть подёрнутые, зато,
По азам не страдая,
Вскорости
Оседлаем судьбу, потом…
От "потом" отказались,
Всё-таки
Нет у будущего "сейчас…"
И попытками сплошь зачётными
Пополняем любви запас,
И балдеем…
– Краснеть по правилам
Скучновато, не до острот,
По наитию – вновь и набело... –
Кинешь тему в мой огород.