Щемящая летит с небес тоска,
в Неву, что отражает облака,
тропинку заметая у ворот.
Молчу тебе из пасмурных широт.
Наш разговор с тобой неутомим,
об этом мне напел сегодня "Сплин",
и развернув ладошку на восток
я чувствую, как мечется листок
из прошлогодней огненной поры,
от нас сбежавший в дальние миры.
Устало прикорнув к судьбе на бок,
молчит со мной заезженный волчок,
и ручеек молчит, застыв во льду,
среди камней закованный в трубу.
И в радости молчу, и в суете,
ко мне заходят также, всё не те,
но не пытайся вслух мне отвечать,
так здорово, что есть, кому молчать.
2016