теперь я взрослый, пишу стихи, как профессионал,
а не как влюблённый наивный мальчик своей любимой.
раньше плакал над верным хатико или бимом,
а теперь, как стервятник, торгуюсь, вишь, за анал.
золотая юность, прощай, мы все стали циничней и злей
и уже не заходим к преподам хоть бы на чашку чаю.
знай, моя юность, я по тебе скучаю,
но скорее я вырву кадык, чем скажу о ней
хоть два слова кому-то, кто до сих пор близ меня живет
и все терпит (за это спасибо), дает советы,
как бы мне не обнежить вдоль города все кюветы
и от количества пива не прохудить живот.
да, я делаю, что я умею, - еще люблю
и на этом топливе движусь, хотя не знаю,
в какой момент между родиной и китаем
придется заглохнуть и двинуться к кораблю.
чем писать плохие стихи - лучше не писать никаких.
я бы, может, пошёл в охрану, стал уборщиком и кассиром,
но пока я умею писать, я пишу красиво -
и за это спасибо касаньям твоей руки.