Я долго плакал в скользкой темноте.
Жалел себя, нашёптывал: «Довольно...»
На вырост сон... Я чувствовал спокойно,
как ускользают страхи в тесноте.
Червём изъеденное не в цене
(хотя бытует мнение, что сладко.)
-Его за борт.
-Оставь.
И снова схватка.
Я так устал лицом стоять к войне.
Я понимал, что нечего сказать,
всё до меня придумали... Но что же
скребётся и кусается под кожей:
способно возрождать и убивать?...
Я снашивал дороги. Бил родник.
Мне до него пол шага. Ноги-вата.
На вырост сон. Ребром ложится карта.
Я не в обход иду, а напрямик.
И чёрствость шкур совсем там не страшна,
когда родник живительный бьёт силой.
То, что во мне истоптано, отжило-
вновь расцветает.
И светло глазам.