Мой маленький остров «Гранж» –
свободы глоток, блажь,
где я, как последний бомж,
лишь там в эту роль вхож.
Под небом один вертолёт
меня средь травы найдёт,
да вездесущий дождь
обнимет неласково, что ж,
мокрую канитель
от тела отгонит шинель –
в ржавой избушке моей
много разных вещей.
Там грубо сколоченный стол,
из досок ворованных пол,
широкая лавка – кровать.
Я каждую вещь описать
любовно и нежно хочу –
я память свою щекочу
наваленным в кучу тряпьём.
Не на помойку – в дом
я их доживать сносил.
По очереди носил
то кожаный старый пиджак,
то древний облезлый фрак.
Мне кожею стал второй
холщовый халат с дырой.
Озябну – накину пальто,
оно проживёт лет сто.
Вещам этим сносу нет.
Тужурку любил дед,
рабочую робу – отец:
ему выдавали спец-
одежду – теперь она
лишь мне одному нужна.
На солнышке прокалю
коллекцию всю мою,
останется пыль стряхнуть.
А дальше – уж как-нибудь.
Мне вещи не обмануть –
в нирвану им, рваным, путь…