Нет настроения и вкуса,
От мелких, пакостных укусов,
В игре, как в жизни, на сносях,
Что в нас заложено, неся
В преддверии, да и потом и после,
Ходя иль не захаживая в гости,
В мучениях или безможных мук,
Погибнет всё от неумелых рук.
А как укус бывает сладок,
На это всяк бывает падок,
Из-за угла, смотря, смеясь,
А после в доме матерясь.
Мы не умеем просто жить,
Нам надо где-то,с кем то быть,
И ничего, что не платя,
Ведь проживём мы матерясь...