А мне, мне жалко всех вещичек,
Не то что павших с неба звёзд,
Я их не птичек-невеличек
По жизни взял и не пронёс.
Их смерть от чёрствости всё та же,
Она мучительнее даже
В немом страдании своём,
Одушевлённом , не живом,
Навек чтоб неодушевлённым
На мир безвестно всем прослыть,
И чтоб слезинки не пролить
Вне душ живых, да только сонных,
Как та , единственно моя,
На лоне будто бытия.