художники умеют на заказ.
ну а куда деваться нам, поэтам,
которым, сколь ни странствуем по свету
и случай представляется не раз, -
писать кому-то - лезть во вражий храм.
увидев за окном и рим, и ниццу,
мы пишем вдруг про скромненькую пиццу
в соседней забегаловке. сколь нам
других ни покажи прекрасных мест -
мы выбираем то, что сердцу близко.
а потому в граничной зоне риска
любая дама, что нам надоест.
поэты рождены на торжество
свободы, разгильдяйства, вдохновенья,
а нас ведут сквозь буферные звенья -
что, мол, большие деньги оттого.
не то чтоб мы не любим пошуршать
бумажками, но - в этом позы нету -
хозяин для хорошего поэта
не сам он - только бог. моя душа
стремится ввысь, ища иную дверь,
что открывает новое пространство.
как говорил Поэт: "не бойся. здравствуй.
и только верь. и только, сын Мой, верь".