По пыльной дороге шёл путник пытливый,
дивясь незнакомой земле.
Ему ветерок, мальчуган шаловливый,
высушивал пот на челе.
Дорога текла и текла под ногами,
пустынная в оба конца.
И где бы ни шёл он: лесами, лугами -
не видел живого лица.
Он жаждал простой человеческой речи,
встречая с надеждою день...
Но только дорога ложилась навстречу,
и двигалась рядышком тень.
Чудная страна: ни тележного скрипа,
ни шороха ранней косы,
ни вздоха, ни крика, ни стона, ни всхлипа,
ни ровного пенья осы.
Легко облака стороной пробегали,
скользя на нагретом стекле
туда, где нашли безпокойные дали
недолгий приют на земле..
И так он до края дошёл...
Повернулся -
дорога его сторожит.
На гальку присел,
неторопко разулся
и долго сидел недвижим.
И синее море - забвения тише,
и ветра - как не было тут...
Он мог не дышать - чтобы слушать и слышать,
как ангелы в небе поют.