Ах, кто расскажет историю того, что могло бы быть?
Она была бы, если бы кто-то её написал,
Правдивой историей человеческого рода.
Что есть на самом деле – это только настоящий мир, не мы, только мир;
Чего нет – это мы, истина в этом.
Я тот, кем не смог стать.
Мы все – те, кого сами выдумали.
Наша реальность в том, что мы ничего не можем достичь.
И что с той нашей истиной — это мечтание у окна детства?
И что с нашей достоверностью — это предмет, откладываемый в «долгий ящик»?
Размышляю с головой, склонённой на сложенные вместе руки,
Над высоким парапетом балконного окна,
Сидя у него на стуле после ужина.
И где моя реальность, ведь у меня есть только жизнь?
И что случилось со мной, ведь я лишь тот, кто существует?
Сколькими Цезарями я был!
В душе, и в определённом смысле правдиво;
В воображении, и в определённом смысле справедливо;
В уме, и с определёнными основаниями —
Боже мой! Боже мой! Боже мой!
Сколькими Цезарями я был!
Сколькими Цезарями я был!
Сколькими Цезарями я был!
7-12-1933