Нам каждый день дается Свыше,
И Свыше к нам приходит ночь.
Когда мы голос совести не слышим,
Никто не в силах нам в беде помочь.
Хор голосов других тогда нам слух ласкает,
И так приятны эти похвалы,
Что самомнение выше поднимают
И делают фигурой дьявольской игры.
И обволакивает нас туман иллюзий,
И кажется уже, что тьма не тьма,
Судьба дела сплетает наши в узел,
И провидение уже не шлет письма.
И лишь одно трепещет в нас и будит
Хорошее, что есть в нас все равно,
Оно - как воспоминание о чуде,
Оно - как свет вдали, когда темно.
Что это? Нашей сути притяжение,
Душою что зовется с давних пор.
Есть всё в ней: наши радости, мученья,
Победы есть и слезы, и позор.
Она - неуловимое касание
Из Ангельских продвинутых миров.
Что мы глухи к ней - наше наказание,
А если слышим - в нас творит Любовь.