Сонет №97 По клаве бродят вкрадчивые пальцы.
По клаве бродят вкрадчивые пальцы,
Не той, что ждёт любовника в ночи,
А той, что раздалась, как пяльцы,
Пластмассой черной, буквами торчит.
Тихонько комп винтом мурлычит,
И тени дальние терзают монитор.
Поэт задумался и в буквы он не тычет,
Ведёт с собою стародавний спор.
И спорить не о чем, мир тронулся умом,
Войной на сносях кружится Планета,
И что же станет? Это ж общий дом,
Мне жалко всех и жалко мне Поэта!
Ему бы песни о Любви писать,
А не детей Сонетами пугать!