Мало прожито было Цветаевой.
Не увидела и пятьдесят.
Пламенела костром, болью таяла.
И цветет без нее палисад.
Чай с вареньем пила абрикосовым.
Двадцать лет говорила с «горой».
А теперь стала соком березовым.
И белёсою стала корой.
Поплыла белоснежно, как облако,
Челку перистую с глаз смахнув.
Полоснула по небу синь кобальта,
С высоты теплотою дохнув.
А рябины все так же пунцовые.
Горе, горе «Тибету-горе».
Серебрят также с неба «целковые».
Что же милый твой сделал тебе?*
Я кричу в свод небесный: «Цветаева…».
Я читаю ее и пою.
Как весну по открытым проталинам,
Я Марину средь звезд узнаЮ.
«Целковые» –здесь звезды
*Цветаева М. «Мой милый, что тебе я сделала?»