Я женщина, прямо вам скажем,
Со стажем.
Я всё это делала тысячу раз:
Влюблялась, и даже любила,
Блудила,
И верность хранила, как редкий алмаз.
Пила молоко и вино я -
Запоем,
И так же читала, и книги я жгла,
И жгла на свече себе пальцы,
И пяльцы
Старинные бабкины дома нашла.
Я так никого не любила.
Я выла
Волчицей, почуяв сиротство своё,
Когда она тихо ушла без прощанья,
Прощенья…
Мне так не хватает её.
Я сына в роддоме рожала,
Кричала,
И он – это я, только в берцах мужских;
В лесу хоронила собаку
И в драку,
Ничтоже сумняшеся, шла за своих.
Я красила волосы, ногти,
Я дёгтя
Хлебнула изрядно, а мёда – чуть-чуть.
А можно уже мне не делать всё это?
До света
Поспать, до зари отдохнуть?
В партере сидеть на концерте
И Верди
Единственным братом по духу считать?
И плакать от музыки, а не от боли?
Доколе
Страдать?
Угождать?
Побеждать?