Мой мальчик, в расколдованном раю,
где перманентно засыхают розы...
звенят цикады...
все метаморфозы
ведут лишь к смерти...
каждый сон к утру
становится бессонницей и тем,
что жрёт тебя – с костями – как реальность...
где что ни слово – скука и банальность...
и замкнут круг – ошейник строгий – тем,
дозволенных...
запретных – на глоток
/воды–вина–разбавленного спирта.../
и руки жаждут – не касаний – вирта...
с тоской по небу – смотришь в потолок.
Пластмассовая блеклая звезда,
отклеевшись, в кровать к тебе упала –
и счастлива вполне.
А мне всё мало –
роз и вина...
запретных слов...
тебя.