в целлофановом мире убытки потерь
и мешочек затасканных временем истин,
ничего я не знаю комичнее свиста
и скучнее радений о чистом листе,
что тут скажешь — всегда ли поёт красота
детским голосом, тонким и непревзойдённым?
в целлофановом сне даже птичий найдёныш
не умеет (не хочет учиться) летать,
все убытки в колоде засаленных карт,
чей черёд выпадает умышленно часто?
вот идёт человек, и в руке его счастье,
он несёт его, чтобы пустить с молотка.