Он ещё мог летать во сне,
но про то забывал с утра,
и, когда приходил рассвет -
вместе с ним торопился в храм.
Жёлтым ладаном пахнет свет,
шелест губ почерневших книг...
Он когда-то писал портрет,
как сейчас оказалось - лик.
Из каких прилетел мест -
он не помнил давно сам,
и таскал на себе крест,
и ходил по заре в храм.