Какое-то странное чудо,
упав, не разбилась посуда,
и тут же разимость мгновения
и чувства большого сожжение.
Ткут жизнь нашу без остановки
события, люди, погода,
проносятся как в подтанцовке
чужие случайного рода.
Родилось в какой высшей сфере,
в каком кабинете закрытом
понятие сложное - мера,
в котором так много сокрыто.
Древнейшее это понятие
даровано всем поколениям,
боролось с попыткой изъятия,
лишалось веками почтения.
Хоронят его под слоями
бессмысленных слов и поступков,
и прячут за мглой и парами,
и пивом из кружек и кубков.
Но как научить поколения
его уважать бесконечно,
добиться людей всех прозрения?
В кумирах пока что беспечность...