Опять карябаю стихи на стихаре.
Грибочками ли мелкими, опёнками,
Они кучкуются на мне, как старом пне,
А им хотелось в небо, с перепёлками.
Как говорится: каждому своё.
Судьба на всё имеет свой корректор.
Кому назначено в пруду быть карасём,
Кто в частной клинике - богатый, умный лекарь.
А что стихи - осенняя приправа,
Когда пожухла и мертва трава,
И голый лес, и дуб не кучерявый,
Кровь эха на стволах - застывшая смола.
И не молва, умытая под грозы.
Стихи - оттенок тени, он же флёр.
Он на стволах с лучом, что греет сосны
Последним солнечным, простившимся теплом.
Застывшая смола оттенка тени
Сползает с сосен, вот легла у ног.
Погладь её. Её создатель - гений,
Не знаю кто он, но, возможно, Бог.