козырем опять
станут крести
или грибы в гробу
и как в песне Агаты Кристи
эту войну я навряд ли забуду,
ведь сводит всю челюсть
и сердцу ****а
всё вокруг одинаково
мой абстракт давно уже
постарел, но понятней не стал
я себя самого бы послал,
ведь такие тексты пишут только люди отсталые, которые завидуют остальным
я собираю останки, ведь все мои
мысли погибли ещё лет восемь назад
пускай могила моя останется в тайне,
ведь я таю на ней, до посинения
и разрушения стен сложнопостроенной
экосистемы Невы
я хочу, чтобы меня разукрасили
и пить безлимитное пиво
меня, наверное, сглазили
если я родился в России
поступать безошибочно,
вероятно, нельзя
я хочу, чтобы мои мысли были распяты
я хочу засыпать поскорей,
но душа похожа на падаль,
а вербальные свечки
давно подчистую истлели
в процессе коллаборации пустоты
литература тебя изнасилует,
пока сознание верит
в особенный шкаф
с дуршлагом на голове
это тьма, это Рейхстаг,
но я не против ранения
перестав стоять на распутье
перестав верить себе самому
размышляя о том, чем является
жизнь – чушью или же чудом
свет есть только во тьме
это сильнее простуды
как игра в беспроигрышную
лотерею, где наградой
является дискурс с собой
ты чернее, чем жемчуг
и это меня задело за мёртвое