— В тебе умер поэт и философ.
— Во мне много кого больше нет.
Задавать я устала вопросы -
Слишком сложен на них ответ.
Лучше в тесной уютной каморке
В тишине свои дни проводить,
Где-то спрятать в себе, на задворках,
Что нельзя никому говорить.
Не хочу я выслушивать томно
Завыванья порочных сердец,
Своим хором зовущих словно
Безнадёжный приблизить конец.
Все их мысли корыстью покрыты.
В каждом слове я чувствую ложь.
И тогда лишь они будут сыты,
Когда всё изнутри ты сожжёшь.
Иногда, по поэту скучая,
Приснимаю свою паранджу,
Воскресив его литрами чая...
— ...Шизофреник, ты жив, погляжу?..