Улетают года острым клином,
Вереницей спешат в никуда,
И не стать мне для них властелином –
Ведь они для людей – господа!
Что успею свершить, то и ладно,
Торопливость – заклятый мой враг –
Отбирает она время жадно,
Истекая ручьями в овраг.
Всё, что сделано, быстро забыто,
Взор назад устремлять стало лень,
Отрешившись от скромного быта,
Ухожу неназойливо в тень.
Стал я лишним в бушующем мире,
Колет душу мою суета,
Но приятно играть мне на лире,
Хоть порою игра непроста…