Теряет колорит моя Москва...
И рушатся кривые переулки,
Теперь, пожалуй, вспомнится едва,
Как я по ним бродил в рассветах гулких.
Широкими проспектами пронзён
Мой град, но всё ж машинам тесно,
В час пик с утра и вечером стеснён
Работный люд до самых дней воскресных.
Вздохнув слегка и поднабравшись сил,
Давясь от смога, вновь спешит в работу,
Чтоб в понедельник слёзно испросить
У господа - скорей послать … субботу.