Наверно, память о любви
похожа на ушиб.
Реви, а лучше – не реви,
но что-нибудь скажи
об этой боли проливной.
Как мёртвый жук в воде,
лежишь, тяжёлой тишиной
обтянут, – не взлететь.
Ну, разве только покружить
воображаемо
над тёмным обмороком лжи
и ожидания,
что боль утихнет, если лёд
приложишь к кожице.
Погладь меня, и всё пройдёт.
Или умножится.