Люблю грозу в начале мая,
Что ниоткуда налетит.
Она как женщина, играя,
Сама не знает, что творит.
То светом солнечным согреет,
То проливным прольет дождём,
Любовью, ласкою лелеет,
То прожигает всё огнём.
Гремят раскаты молодые,
Им вторит громкий женский ор.
От "песен" тех совсем седые
Виски мужские с давних пор.
С горы бежит поток проворный,
С ним вместе хочется сбежать.
Но я стою завороженный,
О том могу лишь помечтать