Задался мыслью я досужей:
«Не написать ли мне роман?»
Тут же ответ возник: «Он нужен,
Как в турпоходе… чемодан!»
Заботой снова озадачен:
«Может поэму сочинить?»
Ответ с сарказмом: «Чтоб на даче
Ею «буржуечку» топить?»
Так что же не писать вообще?
На всяко творчество «забить»?
Вынести рифмами мозги жене?
В пьянке забойной ими закусить?
И беспристрастно раздалось с небес:
«Дружи с Хайямом, брат, хотя бы виртуально!
Вас с ним один попутал Бес!
В общенье с ним себя найдёшь реально!»