Мое безумие,
зарождаясь из ожидания того, что никогда не произойдёт,
превращается в слова и разливается дождем по набережным.
В час полнолуния,
когда все кажется таким значимым и важным, никто не подойдёт,
не скажет «ну ты что, дружочек, я с тобой» и не подарит нежность.
И слова, пытаясь тебя утешить, сольются в объятиях.
Станет немного теплее, когда ты увидишь их ровный строй,
почувствуешь асимметрию ритма.
И пусть некоторые из них предатели.
Именно они делают тебя тобой;
а душу рваную твою - с чуткостью зашитой.