…Отчего – то пишется ночью,
Толь бессонница рядом сидит
И, послушную ей только, строчку
Из моей вынимает груди,
Вынимает из сердца без боли,
Без печали и горьких обид,
И уже синеватое поле
В обрамленьи полынном лежит.
И уже распускает рябина
Предзакатные кисти – огни.
…А в строю пролетевшего клина
Через раз промежутки одни…
Ах, бессонница – доля холопья,
То не время ль твоё истекло?
Или тихие лунные хлопья
Осторожно стучатся в стекло?
И рябина, как факел, пылает,
И акация в белом стоит,
В этот час не такое бывает,
И бессонница рядом сидит.
Надышавшись дурмана, воочью
Вспоминается вечный романс,
Может быть, под него этой ночью
И напишется что – то про нас…