Все крутится в распушное...ровнехо в ряд ...по лузге
В мозге не поместишь такое...не проваришь даже...в мозге
По мертвому городу бродют...фени кудельных тел
Кудахтают на приходе...а на исходе ...в тень
Курляндская выпь чухонна...и сплавленна по волне
Как чучело эпигона...с погонами славных нерп
И руки традицией в крюки...покуда в полешки душа
И леший не то чтоб в испуге... а просто торкнула анаша