Она жила в безумствах и тоске,
Мечтая о любви и принце Датском,
И что-то рисовала на листке
Карандашом и акварельной краской.
К ней сны не приходили по ночам,
А утром, затянувшись сигаретой,
Меняла кофе иногда на чай,
И всё ждала, ждала… Когда же лето?
Июньское сопрано, а то альт,
Крылатые надежды, страсти, чувства.
Июльский вдох, и звёздами в асфальт –
По-августовски выдох, и так грустно!
…И снова, то безумства, то тоска,
Доверившись – авось…, не тратя нежность.
Она жила, как пуля у виска,
До выстрела, что грянул в неизбежность!