Я покрываюсь мхом, а из глаз растут незабудки.
Пыль дурного города давит на легкие, в которых распустились фиалки, прогоняя собственные предрассудки и мечты о холодном лесе, но повсюду только свалки. Этот мир чудесен. Нам говорили с самого детства, шепча как молитву помутневшему рассудку. Мое сердце, бутон красной розы, рвется совсем в другую почву. Куда-нибудь к фьордам Норвегии или горам Карелии. Мне тут скучно. Акварели мира стекаются к моим ногам, оголяя серость бытия. Жизнь дана для того чтобы выстоять. Мы воины с сердцами цвета вороного крыла, взглядом убитого тигра и иллюзиями о жизни райской.
О чем говорить хулигану с краской?
Силен тот, кто не бредит сказкой.