Он не может быть
Просто, априори, лучшим.
Ведь он убивал!
И был убит другими!
Он рушил чужое,
А также свое.
Так почему о нем
Кто-то еще помнит?
Его возлюбленная
Написала книгу
На его бренном теле:
"Каким не надо быть..."
Растворилась в воздухе,
А рукопись превратилась
В незаживающие шрамы,
Которые сочатся снова и снова.
Разве кто-то хотел этого?
Невозможно принять человека.
Он вроде бы личность,
Но каждый сделает его зверем.