Всё повторяется, мой друг, начиная
с небосвода, которому конца и края…
с сетей, чуть пониже линии горизонта,
с рыбы в этих сетях, с удочек, с робинзонов
и ихних пятниц, тутошних и заезжих, на колёсах,
вкупе с бурильным молотом безмозглой
музы шума, мата, кривлянья,
пьянства, табачного дыма, плеванья,
бегущих кросс, прости за причитанье,
бегущих кросс, мой друг, до пункта их ничто-
жества из пункта их нич-то-
ржества, прости за повторенье
меня и их (верней, наоборот),
за тошноту, за это наважденье,
за тридевять земель подальше от…
Преуспеяние – их идол и оно же
их бог. И с множеством кто сможет,
мой друг, кто с эгоизмом сможет,
как Муромец с Идолищем сразиться..?
Нет мужества. (Уж лучше скушать пиццу,
порой полезней, легче лишь напиться…)
От со-вращенья дел, колёс, планет
с отчаянием на тридевять земель
нас с незапамятных выносит лишь на мель
на нашей барке миллионов лет.
Всё повторяется, мой друг, от точки – линия…
от сетей, закинутых в синее…
от рыбы, от похожих на или ставших как кораллы
в этих сетях утонувших алых
сердец…