Напиши, Художник, лето,
Не оставь нас без ответа,
Как из стужи вот зимой,
Мы, ведомые весной,
Сели у реки на камень,
Ноги обхватив руками,
Как Аленушка, в мечтах,
Боль в распахнутых глазах,
Всю вобрали красоту,
От природы да в мечту?
Лето цветом всех согрело,
Рассказать лишь бы успело,
Как Художник создаёт,
За собой нас в рай ведёт,
Свет от воздуха, воды
Принесут его цветы,
Он раздаст, не выбирая,
Души ими согревая,
Словно солнце, точно луч,
Прорываясь из-за туч.
Напиши, Художник, лето,
Твои кисти могут это:
Жар от красок и пыл цвета
Унесут в поля сюжетов,
Где ромашки на лугах,
А душа уж вся в мечтах,
Там слова нас согревают,
Ввысь от нас не улетают,
Собирает рифма их
И рождается так стих.
Одуванчиком летит,
Свет божественный парит,
И картина оживает,
Летом это лишь бывает!
Напиши, Художник, Лето,
Знаем, ты умеешь это:
Над землёй всех нас поднять,
Творчеством своим обнять,
Размагнитить, оживить -
Значит, чуду- точно быть!
Лето нас согреет краской,
Обоймет живою лаской,
Осветит всех, раскалит,
Да дождём и охладит.
Лето сытое, цветное,
Жаркое, как молодое,
Поскорей с картин сойди,
Души наши обними.
Напиши, Художник, лето!
Ты ж умеешь делать это...