Когда то в юные года,
Когда ещё весна цвела,
Я тоже маслом на холсте,
Писал. И счастлив был вполне.
Теперь же тут брожу один,
Нет не забыт. Но нелюдим.
Хожу в кофейни по утрам
И кофий пью не по годам.
И очень редко, на пленер,
С мольбертом, не скажу зачем,
Я выезжаю в лес гулять,
Что бы там кистью жизнь писать.