Что я могу ещё сказать,
что я могу поведать миру,
когда я старенькую лиру
давно забросил под кровать.
Я умирал и воскресал,
писал во сне стихи и песни,
но эти строки, хоть ты тресни
я, просыпаясь, забывал.
Теперь, когда мне столько лет,
я уж не думаю о славе.
О смерти думать я не вправе,
она сама мене шлёт привет.
Я оставляю вам мечты
и строки юности мгновенной,
и с этой мыслью сокровенной
уйду когда-то, как и ты.