Бегут года, и вот уж жизни осень.
А мы надеемся еще нас где-то ждут.
Там ненавязчиво и тихо, тихо спросят.
Не здесь ли потеряли Вы уют?
Уют простой скамейки в старом парке,
Где Вы пытливо мучали меня
Вопросами с ментовскою смекалкой,
Бесцеремонно «мальборо» дымя.
Ах, интервью! Какое боже слово!
Серьезнее беседы в мире нет.
Так Вы же профи и для Вас не ново
Найти во мне, чего давно уж нет.
«Что пишите роман, эссе иль водку пьете?
А почитайте в диктофон свои стихи».
И я в каком-то гипнотическом полете
Читал, рассказывал и смаковал Ваши духи.
Закончив список каверзных вопросов
И хладнокровно спрятав свой блокнот.
Меня бычком дымящей папиросы
В стаканчик с кофе пшыкнули. И вот
Брожу я вновь в том старом парке,
Скамейку откровения ищу.
В неразберихе чувств, душевной перепалке
Листом осенним по ветру кружу.
Фото автора.