Он памятник себе, не применяя
Ни бронзы и ни мрамора, воздвиг,
Он много лет поэтов обгоняет
В поэзии, он кладезь, он родник
Живого слова. Кто еще найдется,
О ком бы говорили: «Наше всё»?
И Байрон даже рядом не крадется,
Тем более, Петрарка и Басё!
Поэтов замечательных немало,
Солидных, легких будто фейерверк,
Но вот, едва лишь Пушкина не стало,
И сразу мир поэзии померк.
И все, что были до него и дале,
Как постамент, орнамент, стремена
Поэту, что навряд ли где видали
В иных местах, в иные времена.