За выбитых, затоптанных, забитых
на выгонах раскормленной войны
мы никогда не будем с прошлым квиты,
пожизненно безумию должны.
На время до небесного чертога,
висящего над правдой налегке,
указывает новая дорога
на всяческой протянутой руке.
Ты мне твердишь, что Бога нет на свете,
а, если есть, то Он всему виной.
А я раскинул руки по планете
и адский холод чувствую спиной.
И как тебе, живущему на квоту,
могу я объяснить что и к чему?
На эту многожильную работу
Он вызывает нас по одному.