Что ты сделаешь,
если я скажу, что меня больше не радуют
наши встречи, что сменяются листопадами
слез и печали.
Иногда, я думаю, что лучше бы
мы не встречались.
Иногда я мечатаю тебя оставить
и расстворится в воздухе из духов,
дыма кальяна и чёрно-белых снов.
Чтобы они рассеились после того,
как ты поймёшь, что я убежала.
Ты же знаешь, мое молчание не вечное,
но слишком частое и безупречное,
чтобы вывести тебя раз, второй, третий.
Какие нам дети? Мы сами как дети!
Обижаемся, назло наступаем на пятки.
Кто тут первый просит тот явно жалкий.
Нет. Мальчик мой, это не любовь.
Любовь...
Она многое прощает, бережет,
заботится без конца и края,
и больше не спрашивает, она все знает.
А у нас тут хождение по мукам
и каждый толкает друг друга
каждый получает частичку рая,
чувствуя как плохо нам, как горим словно плоть живая.
И думается, если горим, то любим,
просто по особенному, убивая.
Мне теперь не кажется, я знаю,
нам обоим будет легче, если оставим друг друга.
Не будем влезать в жизни, в чувства, в головы.
Что-то думать, оправдывать, пририсовывать, выривнивать.
Разойдемся по разные стороны.
И больше ни единого звука,
ни упрека, ни крика.
Только обещай, что не вернемся